Le décès de ma mère, les démarches à accomplir, les pleurs, l’appartement qu’il faut vider rapidement, les souvenirs qui se bousculent, les vieilles photos qu’on exhume de tous ces tiroirs bondés de souvenirs d’enfance. Cette première période de ma vie qui, petit à petit, semble s’enfoncer dans les brumes de ma mémoire, s’éloignant définitivement de mon propre chemin au point que l’enfant que j’étais m’apparaît comme un autre, presque un étranger.