Chroniques pascales... mais presque !

Une fois n'est pas coutume, j'aurai la chronique brève, mais pour me faire pardonner, elle sera aujourd'hui illustrée...

Musique
Commercy est le pays de la Madeleine, cette délicieuse petite brioche citronnée dont une bourgade voisine de Nancy revendique également la paternité ! C'est faire fi de l'histoire qui nous rappelle qu'en son temps, le bon roi Stanislas s'était légèrement engueulé avec son cuisinier qui, à l'occasion d'un repas, avait brutalement décidé, en guise de représailles, de faire la grève du dessert. Dépité, le souverain polonais installé à Nancy n'eut d'autre recours que de faire appel en toute urgence à une jeune demoiselle dénommée Madeleine et originaire de Commercy. Celle-ci lui mitonna en deux temps trois mouvements une délicate brioche de sa fabrication qui sauva la mise de son bon roi et passa très vite à la postérité. Que les choses soient claires : la Madeleine est de Commercy comme la dragée est de Verdun. Et de nulle part ailleurs.
Mais Commercy, cette ville du sud meusien propose depuis quelques années un mini-festival de jazz dont la programmation est de bonne qualité. La petite salle des Roises nous avait permis d'entendre le grand Henri Texier en 2005, pour un beau concert dont il avait été question ici, me semble-t-il. Et c'est son vieux complice Aldo Romano que nous eûmes la chance d'écouter samedi. Aldo Romano, sexagénaire au look de jeune homme – fringues de qualité italienne, sihouette svelte – est un batteur dont l'énergie se communique comme par magie à deux artificiers eux-mêmes transalpins, le saxophoniste Emmanuele Cisi et le clarinettiste/saxophoniste Francesco Varzetta. A leurs côtés, l'élégant Rémi Vignolo à la contrebasse et un Emmanuel Bex plutôt en demi-teinte aux claviers. Qu'importe, nous avons pu absorber une forte dose d'énergie baptisée «Because of Bechet», une occasion pour les cinq musiciens de nous mijoter des «Oignons» particulièrement savoureux et très relevés, et conclue par un rappel où le chanteur céda la place au batteur, pour interpréter «Estate» ainsi qu'une vieille chanson de Gianni Esposito, «Le clown». Je serais injuste d'oublier la magnifique première partie de cette soirée, animée par la saxophoniste Éric Séva – par ailleurs actuel membre de l'Orchestre National de Jazz – et son quartet «Folklores imaginaires». La virtuosité de ce monsieur n'a d'égale que sa désarmante simplicité et un sens inné de la mélodie dont les racines semblent profondes, si l'on en juge par les hommages appuyés qu'Eric Séva a rendu à plusieurs reprises à son papa musicien. Chapeau bas messieurs, des soirées de cette tenue, on en redemande !

Chocolat
Imaginez-vous que si les conditions météorologiques avaient été favorables – et nonobstant l'âge maintenant canonique de notre fulgurante progéniture – nous aurions convié nos chers enfants à une chasse aux oeufs dans le jardin. Ben oui mes amis, qui dit Pâques dit oeufs, voire lapin ou poule, et dans tous les cas... chocolat ! Malheureusement, le climat lorrain s'est placé en travers de nos projets – jardin humide impropre à une jeu de pistes dont la seule idée nous réjouissait, nous aurions eu en main un appareil photo pour immortaliser la scène – et nous avons opté pour une solution de repli, banale, consistant à présenter deux jolies boîtes à des rejetons confortablement installés dans le désormais célèbre canapé de cuir rouge.

Ne sont-ils pas mignons ces deux-là ? Y a juste un truc qu'ils ne semblent pas avoir bien compris... Leurs cadeaux chocolatés étaient garnis de délicats petits poissons... qu'ils ont volontairement oubliés, préférant se ruer d'abord sur ceux que nous avions mis en évidence sur la table et que, pour partie, nous nous destinions. Au final, alors que le soir même, nous scrutions désespérément le fond de l'assiette dans laquelle nous avions déposé la friture chocolatée, constatant qu'une mini-tornade était passée avant nous, leurs réserves étaient encore intactes. Un sens de l'épargne et de l'économie qui nous rassure sur l'avenir de leur bas de laine... On doit avoir les enfants qu'on mérite !


Peinture
Babar, c'est moi ! Vous vous rappelez mon Babar ? Mon peintre favori et sa science des couleurs ! Figurez-vous que ce gentil artisan avait eu – sur une mienne suggestion – la bonne idée de me laisser les restes de ses pots de peinture. J'ai donc pu, méthodiquement, tranquillement, prendre sa place le temps de trois après-midis et m'atteler à la mise au propre d'une petite pièce faisant office d'espace de communication entre notre célèbre escalier et notre Chalet Suisse du deuxième étage. Je suis très content du résultat mais ceci dit entre nous, je ne ferais pas ça toute ma vie, hein ? Certes, on a la satisfaction du travail qui avance, du chantier qui suit son cours mais non d'un chien, c'est salissant ce boulot... Heureusement, conformément à je ne sais plus quelles normes ISO machin, je n'emploie que des peintures à l'eau, pas de mauvaises odeurs, pas de migraines, mains propres en cinq minutes mais bon... c'est quand même un peu ennuyeux ce truc là... Madame Maître Chronique, qui n'a pas si souvent l'occasion d'admirer son époux entreprenant des travaux manuels dans une tenue que lui envierait un supporter de l'O.M., s'est empressée d'immortaliser la scène, pour votre plus grand plaisir. Je tiens simplement à préciser que ma tenue de travail n'est pas à vendre, si bien que je vous demanderai d'avoir la gentillesse de ne pas me harceler : c'est un souvenir personnel, je la garde jalousement.
Vous pouvez m'admirer ici, visiblement au bout du rouleau et surtout, étonné moi-même d'un miracle accompli par la seule force d'une volonté inébranlable.